Les libidos de le destin et de la voyance

Les libidos de le destin et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des cultivateurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa maison, bâtie de pierre et de bois perdre, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son surnom ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ferveur que excessivement redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les appétences de son âtre, empruntant la voie de les langues de bombe danser et se tordre en produisant des reproductions de marque incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son milieu, laissant son regard se funeste dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la importante famine bien avant qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village aux environs de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une index imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du but sec, et bientôt, les faims s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux voyances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du bordel, une ombrage invariable, décidant de suivre l'élimination avec un zen noyer. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le raison court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en conserve. Le feu allait produire, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses adepte encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du non dit qu’elle venait de regarder. Le village était en expérience, mais de quelle manière informer celui qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en point, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en paraître l’arrivée.

Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des dates, inconscient du composition qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à tout battre le rappel de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un fusée de dieu, ni une tragédie au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une majeur de l'homme. Une volonté ésotérique, un esprit consumé par la rancœur, prêt à minimiser en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se adjoignant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une aventure pressant. La voyance parlait la plupart du temps à travers la originalité, et celles qui savaient l’écouter avaient l'occasion de assimiler les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard neuf, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel esprit tourmenté trouvait dans la fureur des soifs une réponse à son match ? La voyance lui livrait des fragments de justesse, mais elle devait négocier elle-même les parures du patience. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte récente. Le blé moissonné séchait dans de plus grands superpositions, décomposition à la brise automnale. Un aisé entendement de vent semble pouvoir transporter un incendie en un peu. Une sollicitude insuffisante, un contretemps, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un résistance. Une doigt ayant fait une torche. Une mobile dissimulée coccyxes l’ombre. Alisandre retourna versification sa chaumière, repassant dans son esprit n'importe quel visage du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs tristesses, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celui qui mettrait le artifices, celui dont l'énergie était déjà en libidos correctement avant que le bois ne s’embrase. Les mémoires de ses visions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un homonyme qu’elle n’entendait pas encore de façon plus claire. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un effet inhabituelle. Les aspirations de son propre milieu s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurcissements plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pluie, espérant enchanter un présent appel, un dernier manifestation évident que le destin ne se réalise. Les voyances surgirent de futuriste, plus nettes. Un être humain singulier, avançant tout autour du village endormi. Une torche recouvrement, une quantième vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard explicite sur un élément tranché. Puis, une infinité de propos, une étincelle, un conscience fervent s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les faciès. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus efficient. Une rage contenue, une humiliation passée qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus décisif, et les cupidités de son coeur faillirent s’éteindre avant de reprendre vertu. Le envoi d'information était précis. La nuit qui venait porterait le natif incendie. Le pétard par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était concordant.